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                                   JOSÉ MARTÍ

                              (Vibra el aire y retumba)

                                     XXXV

                             ¿Qué importa que tu puñal

                              Se me clave en el riñón?

                             ¡Tengo mis versos que son

                             Más fuertes que tu puñal!

                            ¿Qué importa que este dolor

                           Seque el mar, y nuble el cielo?

                             EL verso, dulce consuelo,

                               Nace al lado del dolor.

 

                                     XXXII

                                En el negro callejón

                             Donde en tinieblas paseo,

                                Alzo los ojos, y veo

                           La iglesia, erguida, a un rincón.

                               ¿Será misterio? ¿será

                               Revelación y poder?

                              ¿Será, rodilla, el deber

                             De postrarse? ¿qué será?

                            Tiembla la noche: en la parra

                            Muerde el gusano el retoño;

                             Grazna, llamando al otoño,

                             La hueca y hosca cigarra.

                             Graznan dos: atento al dúo

                                Alzo los ojos, y veo

                              Que la iglesia del paseo

                             Tiene la forma de un búho.

 

                                     XXIII

                             Yo quiero salir del mundo

                               Por la puerta natural:

                            En un carro de hojas verdes

                             A morir me han de llevar.

                             No me pongan en lo oscuro

                              A morir como un traidor:

                            Yo soy bueno, y como bueno

                               Moriré de cara al sol!

 

                                       I

                             Yo soy un hombre sincero

                             De donde crece la palma.

                             Y antes de morirme quiero

                             Echar mis versos del alma.

                             Yo vengo de todas partes,

                             Y hacia todas partes voy:

                              Arte soy entre las artes,

                             En los montes, monte soy.

                             Yo sé los nombre extraños

                             De las yerbas y las flores,

                              Y de mortales engaños,

                              Y de sublimes dolores.

                           Yo he visto en la noche oscura

                              Llover sobre mi cabeza

                             Los rayos de lumbre pura

                               De la divina belleza.

                            Alas nacer vi en los hombros

                             De las mujeres hermosas:

                              Y salir de los escombros

                              Volando las mariposas.

                             He visto vivir a un hombre

                              Con el puñal al costado,

                             Sin decir jamás el nombre

                            De aquella que lo ha matado.

                              Rápida, como un reflejo,

                             Dos veces vi el alma, dos:

                            Cuando murió el pobre viejo,

                             Cuando ella me dijo adiós.

                            Temblé una vez, - en la reja,

                              A la entrada de la viña, -

                              Cuando la bárbara abeja

                             Picó en la frente a mi niña.

                             Gocé una vez, de tal suerte

                           Que gocé cual nunca: - cuando

                             La sentencia de mi muerte

                              Leyó el alcalde llorando.

                             Oigo un suspiro, a través

                              De las tierras y la mar,

                              Y no es un suspiro, - es

                             Que mi hijo va a despertar.

                              Si dicen que del joyero

                                Tome la joya mejor,

                             Tomo a un amigo sincero

                             Y pongo a un lado el amor.

                             Yo he visto al águila herida

                               Volar al azul sereno,

                               Y morir en su guarida

                               La víbora del veneno.

                           Yo sé bien que cuando el mundo

                             Cede, lívido, al descanso,

                             Sobre el silencio profundo

                             Murmura el arroyo manso.

                            Yo he puesto la mano osada,

                              De horror y júbilo yerta,

                             Sobre la estrella apagada

                            Que cayó frente a mi puerta.

                             Oculto en mi pecho bravo

                             La pena que me lo hiere:

                            El hijo de un pueblo esclavo,

                             Vive por él, calla, y muere.

                           Todo es hermoso y constante,

                              Todo es música y razón,

                             Y todo, como el diamante,

                              Antes que luz es carbón.

                            Yo sé que el necio se entierra

                          Con gran lujo y con gran llanto, -

                           Y que no hay fruta en la tierra

                             Como la del camposanto.

                            Callo, y entiendo, y me quito

                              La pompa del rimador:

                            Cuelgo de un árbol marchito

                               Mi muceta de doctor.