SARAH

Saldrá sin saber
señora
Sin sabor, sagrada
Saldrá sin sentir

Santa seda, suave
Suya siempre, sola  -se sabe
Señorial, súbita
sobre su sino
Su sonrisa sanando su soledad

Sin ser sacado, señora
Saldrá su sufrir
 
 

PATRICIA

En el cobertizo donde se guardan las crónicas
Oye bien, Patricia que soplas por las tardes
una bolsa de ennegrecidas monedas te comprará
mi sospechoso reloj de arena para
en la suma de tus horas
poder perderte de nuevo
Porque tu diario, tiene un símbolo, un renglón
donde nos unirán siempre todos los ritos

Patricia

Alguien despeñandose en tu mirada
Cordón que lleva los ojos al infinito
Castillo donde moran caballeros
que guardan mucho más que la inocencia
de la joven princesa

Con los perros siempre corro
hacia la linterna en el bosque cada noche
Un poco de tu viento sigue merodeando
en mi flaco palacio, en Buckingham

Patricia de piernas sólidas, fuertes
Si de igual a igual se trata
Cada uno descansa en la cama que tiene
 

NO DIGAS

Los vagabundos aconsejan, dices
salir temprano
muy de mañana, si es posible
Sin rumbo fijo
Pero siempre a la deriva

Es la senda de tu atelana
Eres, porque lo has demostrado
mas saludable que toda esta porquería

Te quedas
tan artística como siempre
flotando en la imaginación de todos

Entonces,
cuando ya escuchamos,
hablas:

"Los libros fueron escritos por
 y para los hechiceros
 para que nunca olvidemos
 la fórmula del amor:

 Pelo de mujer
 y un trago del vino
 más sucio de la última vendimia

Y nosotros, que te adoramos
¿Qué podemos decir?
 
 

POEMA PARA CAMPEAR

A veces parece que la abuela llama al tío
desde la casona de tablas y palma seca
Y siento que trae ya la cal para purificarnos

Su figura se distingue, machete en mano
muy por encima de todo
Tan diminuta

Abuela
trae ese machete
que con tres golpes limpios
corta la mala hierba, los grandes
fantasmas, las ramas bajas, el miedo de todos

Tráelo, que este atado es cada día mayor
Pero cerciórate de su buen filo
pásale los dedos con delicadeza
porque nunca lo he podido hacer sin herirme

Llévame luego al pozo
que solo no me dejas ir
Vamos a tirar lo mucho contra su fondo
Tápalo muy bien con el tablón grande
para que la niña no se nos caiga
y ese hueco me deje sin hermana

Abuela, al fin lo sé
no hay ningún negro en la noche del jardín
nadie sostiene a los cocuyos
nadie quiere robarnos
a la niña y a mí

En Los Angeles  -tu no sabes
que lugar es ese
ni falta que te hace-
hay también muchas luces
erguidas por ladrones
que no son cocuyos
ni roban solo niños
ni son solo negros
Son de sitios
que jamás existirán para ti

Cuando descuarticemos la carga
y terminemos la tarea, al regreso del pozo
llévame con Tere al río   -cañada dices tú
Pero yo, que lo recuerdo bien, sé que es río
Luego déjanos coger ciruelas y comer guayabas
Cuéntanos de los españoles y de su gran cuartel

Háblanos del incendio
que sólo tú pudiste sofocar
de tus pocos viajes a la capital
de lo tanto que nos quieres
que hoy, te daremos un beso
al dormir, para tenerte mejor

Alguien quedará
y no podrán decir que no sucedió
No serán los buenos actos
lo que vendrán a juzgar
Tampoco los errores

En la mesa dispuesta a cada hora
alguno se sentará sobre el mantel
a colocar tu vida, a disponerla con esmero
entre las muy bien dobladas servilletas

Podrás demostrar una vez más
tu condición de ser una sola
siempre poderosa, bastante

Más que suficiente
 

JUEGOS

Si se trata de disfraces

tomaremos el té muy en punto
el oporto después de la cena
nos inclinaremos ceremoniosos
delante de las damas
y a cada cual elogiaremos
según su ensalada, su lealtad,
las carnes y el lujo de su plato

Si de bromear se trata
si diversión es lo que piden

volveremos los libros
lloraremos sin escándalo
mutilaremos al maestro
y golpearemos los recuerdos
hasta hacerlos reventar

Pero
si la cosa es seria
muy formal

En el rincón neutro del portal
nos abrazaremos indecentemente
hasta que el polvo, el hollín nos cubra
y nadie ya en esta vida nos pretenda descifrar
 

VARIACIONES

En cerámica
es donde realmente
se han escondido las cosas
En la vajilla
que dibuja la vida mítica
de la Francia de los luises
La dama, su abanico
el caballero junto a ella.

Y es que en los platos
está la vida hermosa

Jugaré sus juegos
mi vino será sobrio
mi latido calculado
mi voz en tono medio
mi respuesta inquisitiva
mi confusión fingida
mi tanto ni mucho
mi certeza en el fraude
mi vórtice en la mirada
mi destino el de un preso

Nunca más estará en la mesa
la viva imagen bajo el árbol
Ni en la comida
el júbilo de la cena
Porque hasta aquí llegan
y se pierden la grandes cosas

Y es que, por sobre mis platos
rodó para siempre la vida hermosa
 
 

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Me llamo Guillermo López Borges, nací campesino en 1952 en Santa Clara,
Cuba.  Me crié bebito hasta que llegué a niño.  Luego adolescente,
adulto y ahora viejo que escribe porque no le queda más remedio.
Estudié artes plasticas y pintaba pero dejé eso por falta de talento.
Mi verdadera vocación es ser millonario, pero no tengo un centavo.

Libros:  "Sin título en el original" (poemario), editorial PRO-ARTE
HISPANO,  Palm Beach, USA, 1997,  "Esa oscura pradera no me convida"
(ensayo) ARTE HISPANO,  Pam Beach, USA, 1998.  Un montón de artículos de

segunda y tercera categoría en periodicos y revistas, y poemas sueltos
hasta en las paredes de la casa.

 Dirección de E-Mail:  guille46@hotmail.com